Mes de banderas, mes seco,
mes mojado,
con quince días verdes,
con quince días rojos,
a medio cuerpo te sale
humo
del techo,
después abres de golpe las ventanas,
mes en que sale el sol
la flor de invierno
y moja una vez más
su pequeña corola temeraria,
mes cruzado
por mil flechas de lluvia
y por mil lanzas
de sol quemante,
Septiembre,
para que bailes,
la tierra pone bajo tus pies
la hierba festival de sus alfombras,
y en su cabeza un arcoíris loco,
una cinta celeste de guitarra.
Baila, septiembre,
baila con los pies de la patria,
canta, septiembre,
canta con la voz de los pobres:
otros meses son largos y desnudos,
otros son amarillos,
otros van a caballo hacia la guerra,
tú, septiembre,
eres un viento,
un rapto,
una nave de vino.
Baila en las calles,
baila con mi pueblo,
baila con Chile,
con la primavera,
corónate de pámpanos copiosos
y de pescado frito.
Saca del arca
tus banderas desgreñadas,
saca de tu suburbio
una camisa,
de tu mina enlutada
un par de rosas,
de tu abandono
una canción florida,
de tu pecho que lucha
una guitarra,
y lo demás el sol,
el cielo puro de la primavera,
la patria lo adelanta
para que algo te suene
en los bolsillos:
la esperanza.
PABLO NERUDA
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